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Bajo un cielo zurcido de retales
el horizonte presenta costuras,
remiendos de felpa y velcro
imágenes de quita y pon
para matar el rato
jugando al quién es quién
con tu recuerdo y mis deseos.
Añorando tu voz
entre las voces que la esquizofrenia
siembra en mi cabeza
como girasoles de Van Gohg
o El grito de Munch
vomitando fonemas con ojos de reptil poliédricos
en los que se difracta una fotografía
en color sepia de ese viaje que nunca se hizo
o esa cama fría
falta de cuerpos
en una boardilla de paredes enmohecidas
en la que el frío barre el polvo
dejando un nombre impreso en el suelo: el tuyo
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